El otro día copiaba el poema «La huella» de Rafael Guillén, poeta español de la Generación del 50. Vaya para hoy este otro, también de Últimos poemas (Lo que nunca sabré decirte), en el que el sujeto lírico nos habla de su amor en el exótico marco de las calles de Jaipur (India).

Dice así:

Un torrente de humanidad y blancos
blusones —rostros
cetrinos, venerables
turbantes—, inundando
las calles de Jaipur, entre los tenderetes
de las aceras y los desperdicios
esparcidos y los animales
y sus inmundicias y rugientes motos
y bicicletas y rickshaws y el griterío
y, en el centro de la calzada, recostadas
y displicentes, las sagradas
vacas interrumpiendo
el discurrir, ya de por sí caótico
de aquella turbamulta.

Triscaban por las azoteas
las cabras y algún ave de corral,
y allí nosotros encumbrados
sobre el gentío, encaramados
en uno de esos mundos
que conforman el nuestro, traspasando
las coordenadas de una apenas asumible
realidad.

Y te besé despacio, y transportado
a otras esferas, confirmé en el beso
mi certeza, ya vieja, de que había,
ajeno a éste, muchos otros mundos
—no ya en la misma órbita
de aquel que pululaba a nuestros pies—
que existían ocultos
en la humedad de tantos labios,
en la humedad doliente
de tantos ojos, más alta de situaciones
geográficas o costumbristas.

Y di en pensar si cuando un día esparzan
nuestras cenizas, no irá en ellas
pulverizado, alguno de esos mundos
que nuestros versos van creando;
como el que un día
creamos por las azoteas
de Jaipur[1].

[1] Rafael Guillén, Últimos poemas (Lo que nunca sabré decirte), Sevilla, Fundación José Manuel Lara, 2019, pp. 41-42.